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Les mots anciens, de toi. Si vrais. Si purs.

Il ne faut pas renier les mots du coeur, les mots venus. Les mots de cet instant, tout simplement.

 

Tes mots sont les miens. Si aisément que l'écriture ne s'y retrouve.

Elle peine entre ses lignes.

 

Je l'aime ainsi. Un peu peureuse. Timide. Comme un femme qui sait mais se retient, encore.

 

L'arrivée en gare. Une lumière si évidente. Si simple et tranquille. L'ombre du poète.

On aime.

S'en aller un peu, au-delà de soi. Juste pour essayer l'inévitable tentation de la différence. Bonheur. Joie.

Un mot qui ne s'écrit que peu souvent sous mes doigts malhabiles.

Dis-moi, Berthe. Ton sable se donne.

Tu sais, j'aime ces mots que tu lances. J'aime ces mots que tu jettes de toi.

Comme des règles inévitables.

Ton ciel touche à mon coeur. En neige. Envie.

 

Dialoguer avec une errance.

 

Se lever ce matin et regarder le ciel. Infiniment identique. Se dire que le regard lui donne envie. Lui donne simple coeur. Le ciel. Un peu de toi sans doute, en coin de ce matin laborieux.

Aimer. Il n'est pas d'autre bonheur. Ici, j'écris: il n'est pas d'autre bonheur que celui d'aimer. Toi.

 

Je te sais.

 

 

 

 

 

Tag(s) : #Notre écriture

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