La ville d'ici. J'ai attendu chaque jour à la même heure en bout de quai, tout juste avant où s'immobilise la motrice. J'ai attendu tant de temps. Des temps de pluie et des temps secs, des temps de brouillard et des temps clairs, des temps glacés et des...
Lire la suiteNotre temps est en perte des mots. Les feuilles s'angoissent des longs silences. Les rails sans autre terme se profilent. La voie se perd dans la nuit d'un voyage attrapé au hasard de l'alphabet. Guichet des "Grandes Lignes". Un soir désemparé de toi....
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Il faut dire la béatitude insouciante qui m'étreint. Les mots n'en sont que pâles esquisses. Jetées par le peintre en errance. Il faut tacher la toile. Pour en inventer le sens. A défaut. Les notes longues de Scelsi. Incommensurables. Errantes. Qui se...
Lire la suiteLa troisième partie. Du livre. L'écrire seul. Renouer avec la solitude des mots. Retrouver la mélancolie tendre. De très courtes nouvelles. D'anciennes rêveries. Probables. Une poésie laborieuse. Ne rien dire. Ne rien raconter. Ne rien imaginer. Ne rien...
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Il se fait temps de clore. Notre écriture. Les émotions ne se plaisent pas à la redite. C'est l'automne. Les feuilles qui tombent. Les feuilles qui meurent et s'en vont, simplement vers l'incinérateur. Maintenant. Il faut tout incinérer. Brûler techniquement....
Lire la suiteEn finir avec ce dimanche à la gare. Mettre les points à la rampe. Et puis à la gare. Je crois en avoir terminé avec elles. La tortue de mer s'impatiente et se dit, dans sa cervelle de tortue de mer, que tu vas la laisser sécher sur la plage. Alors tu...
Lire la suiteIl ne vient peut-être plus de train ici. La gare est abandonnée. Volets clots ou défoncés. Les herbes enfouissent peu à peu les rails en mémoire. Aucun sifflet ne déchire maintenant la nuit. L'odeur de la mort stagne. Pas bien rentable cette voie. Liquidons-la....
Lire la suiteLe temps de l'écriture s'accorde au silence des mots. Le sommeil des consonnes. L'ennui profond des points. Le plat silence. L'été n'a pas été. Les chaleurs se perdent en hiver. La neige fond dans ta main blanche. Telle un soupir. Une pause. Tu attends...
Lire la suiteIci. enfin. Se laisser prendre en liberté. Se laisser glisser au temps qu'il fait. Ne pas trop se soucier des silences. Le temps est gris. Automne. Non. C'est en été qu'il est. Ce temps qui te ressemble si bien. Ce temps du soleil. Si je te retrouve en...
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Le vieux clavier. Sentir les mots anciens. Sous la mémoire des doigts. Aimer le temps qui s'enfuit. Autrement. Enfin. S'affranchir des touches. Vieillies. Hésitantes et inopérantes. Parfois. Mais tu me réponds encore. Sous mon envie d'écrire tu tends...
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