Il ne vient peut-être plus de train ici. La gare est abandonnée. Volets clots ou défoncés. Les herbes enfouissent peu à peu les rails en mémoire. Aucun sifflet ne déchire maintenant la nuit. L'odeur de la mort stagne. Pas bien rentable cette voie. Liquidons-la....
Lire la suiteNotre écriture - 23
Le temps de l'écriture s'accorde au silence des mots. Le sommeil des consonnes. L'ennui profond des points. Le plat silence. L'été n'a pas été. Les chaleurs se perdent en hiver. La neige fond dans ta main blanche. Telle un soupir. Une pause. Tu attends...
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