Les visages... ] accrochent à nos regards l’Histoire de ce Monde où la nuit est blanche. Le jour alors s’allonge jusqu’à la mer. Le sable et le ciel tissent la lumière. Le vent pousse l’écume, et la crête blanche des ondes brise la côte. Les masques portent...
Lire la suiteÉlégies per questa donna 1. Ton corps est l'écrin nu de mes rêves et ma nuit s'assoife à l'absence cruelle 2. J'ai engagé ma vie dans la lumière ambrée de tes lèvres et mon jour s'assèche à l'ombre de midi 3. J'ai peuplé mon sable de l'écho feutré de...
Lire la suitel’écran étroit des murs lance la langue blanche des momies. la vie erre à l’angle croisé des tubulures. L’instant murmure au temps un gazouillis de palette abandonnée quand l’oeuvre, enfin respire. Les pas incertains de la lumière marquent au ciel un...
Lire la suiteLACRIMOSA Lacrimosa : Choeur Lacrimosa] que ce jour où les arbres feront cendres Lacrimosa] que ce jour où la voix fera silence Lacrimosa] que ce jour où l’Amour fera feint et laissera le vers forer le coeur, Lacrimosa] que ce jour où l’idée fera vaine,...
Lire la suiteLes volets clos sur la mer. Les pas cherchent dans la traîne du sable mouillé le regard qui attend. Le jour d’hiver est blanc et mon oeil balbutie aux portes de l’infini. Ce monde a comme une odeur d’inquiétude qui s’attarde aux façades mortes d’une autre...
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Mon corps est tel un paillasson posé au seuil, d’un Bonheur. Avant d’entrer, on s’essuie les pieds et l’âme, et je sens en moi descendre tout ce que l’on veut ôter de soi. Avant l’extase. Alors mon corps absorbe, il ingère, il souffre et se tord. Il geint...
Lire la suite"Il y a un temps pour tout, un temps pour toute chose sous les cieux: un temps pour déchirer, et un temps pour coudre; un temps pour se taire, et un temps pour parler; Ce qui est a déjà été, et ce qui sera a déjà été, et Dieu ramène ce qui est passé."...
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Je vois un champ qui porte la semence. Je vois un ciel mouillé de mars qui donne floraison. Je vois les nuits plus brèves et les aubes plus claires. Je vois les jours plus longs. Et de lents crépuscules donner mélancolie. Le poète recueille en son sein...
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La fin ce n'est pas la fin de l'Histoire. La belle histoire. La fin c'est le terme du tunnel. La sortie au jour enfin. L'histoire ne s'écrira jamais pour moi au passé. Elle est vivante. Elle est belle. En lisière du désarroi et de la lumière je la retrouve....
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